Aurélien Ridon du Mont aux Aigles • D’un horizon mêlant les rouges aux oranges… | Les rendez-vous du vers

 

« D’un horizon mêlant les rouges aux oranges… », poème n°110 de mon ouvrage n°8. 1133ème poème publiable.

D’un horizon mêlant les rouges aux oranges…

Aurélien Ridon du Mont aux Aigles

D’un horizon mêlant les rouges aux oranges,

Dîneront, simulant l’appétit des marais

Qui n’ont pas eu la pluie longtemps à leur chevet,

Les merlins avec l’orbe aux nues qui les démangent.

Les busards abusés par des proies sans valeurs,

Les accompagneront en faisant des alfanges

Du soleil, l’apocope, en coupant les phalanges

Qu’un cirrhus esquinté laissa pour ces cueilleurs.

Les paréidolies, des traits qui les arrangent,

Dans le sac de couchage aurifère du ciel,

Feront un blanc chalet se changer en castel,

Et d’un court coup de vent, se finir en mésange.

Des rayons pluriels, l’exemplaire dernier

Maintiendra des degrés de chaleurs très étranges

Sur la nuque plissée de rides en losanges

D’un doux observateur, de l’instant, jardinier.

Paul Barbier • Onze heures | Les rendez-vous du vers

 

Onze heures

Paul Barbier

Le soleil monte : il est onze heures.

Depuis l’aube, les paysans

Ont fui l’ombre de leurs demeures

Et fauché sous les deux cuisants.

La chaleur, qui mord leur visage,

Fait au loin craquer le blé mûr.

Là-bas, le clocher du village

Se dresse dans le clair azur.

Les moissonneurs laissent la gerbe

Que leurs mains viennent de lier.

L’homme cache sa faux sous l’herbe,

La femme ceint son tablier.

On s’appelle : « Allons ! à la soupe ! »

Et les cris répondent aux cris.

On part. On va, groupe par groupe,

Par les petits sentiers fleuris.

Comme des aigles sur les crêtes

Des grands monts hantés des grands vents.

On aperçoit courir des têtes

Au-dessus des épis mouvants !

Et les plaines restent désertes

Et l’on n’entend plus rien aux champs

Que le cri des cigales vertes

Qui redoublent leurs aigres chants.

Édouard Michaud • Le pâtre | Les rendez-vous du vers

 

Le pâtre

Édouard Michaud

Nul ne dirait son âge. Il va, depuis toujours,

Aux extrêmes pâtis conduire un troupeau maigre,

Et spectre en son manteau dont le bleu tourne à l’aigre,

Hante, pensif, l’écran harmonieux des jours.

Pendant que paît l’ouaille, il s’assied et se fige

Près des genêts d’où monte une odeur tiède — et suit

Le soir graduel croître au point d’être la nuit,

Toucher d’or et faner l’eau qui stagne et la tige.

À quoi peut-il rêver ? Dieu le sait. Mais souvent

J’ai désiré sa halte éternelle en plein vent,

Que le soleil dur cuise ou que la brise passe.

Captif d’un bureau triste, en mes désirs fougueux,

J’ai souhaité souvent d’être parfois ce gueux,

Qui promène un regard d’empereur sur l’espace.

Jacques Martel • Les clochers | Les rendez-vous du vers

 

Les clochers

Jacques Martel

Je vous aime, ô clochers des petites églises,

Qui levez vos fronts purs vers les cieux infinis,

J’aime vos trous moussus entre les tuiles grises

Où les petits oiseaux, en Avril, font leurs nids.

J’aime vos toits pointus, ô clochers de villages

Émergeant tout à coup des chaumes d’alentour ;

Vous êtes les amis qu’après les longs voyages,

On aperçoit de loin, les premiers, au retour…

Je vous aime bien mieux, petits clochers rustiques,

Simples et droits, pareils au cœur des paysans,

Que les clochers à jours des chapelles gothiques

Factices et légers comme l’âme des grands.

Je vous aime, ô témoins de nos luttes humaines,

Vous dont la voix d’airain nous gronde quelquefois…

Bons clochers qui dressez au-dessus de nos haines

Et l’humble croix du Christ et le vieux coq gaulois.

Je vous aime à tel point que ma prière tremble

Quand je demande au ciel que, par un soir vermeil,

À l’ombre d’un clocher lointain qui vous ressemble,

Je puisse aller dormir mon éternel sommeil…

Émile Raguin • Heure sainte | Les rendez-vous du vers

 

Heure sainte

Émile Raguin

C’est l’heure d’arrêter, en cette fin du jour,

Les peines et les pas des chevaux de labour.

Alors en m’appuyant sur ma vieille charrue,

Je prends quelque repos : l’heure sainte est venue.

Le soleil rougeoyant s’écrase à l’horizon.

Comme un feu qui vacille et couve le tison,

Il emplit le beau ciel d’une lumière rose

Et le calme du soir descend sur chaque chose.

Le champ que j’ai tracé semble attendre la nuit,

L’ombre monte en son sein, quelque motte reluit

Et la terre rêvant de nouvelle semence

En donnant au hasard sa sauvage fragrance,

À travers le chaos de mon labour récent

Exhale au vent du soir son désir innocent !