Charles Argentin • Les bœufs au labour | Les rendez-vous du vers

Les bœufs au labour

Charles Argentin

Hiop  !  hue  !  Avec  lenteur  ils  parcourent  le  champ. 

Appuyé  des  deux  poings  aux  mancherons,  le  torse 

Au  vent,  le  laboureur  hâte  leur  marche,  et  force 

Ses  bêtes,  car  déjà  le  ciel  flambe  au  couchant.

Et  la  brise  éparpille  un  peu  l’agreste  chant, 

Hue  !  hiop  !  Et  le  soc  rompt  du  sol  la  dure  écorce, 

Et  le  groupe  pensif  ahane,  et  plein  de  force, 

Couche  les  blocs  épais  qu’il  enlève  en  marchant.

Et  parmi  l’automnal  et  triste  crépuscule, 

Tandis  qu’à  l’occident  vermeil  l’Astre  recule, 

L’équipage  poursuit  son  auguste  travail ;

Car  grisé  par  l’odeur  de  la  terre  qu’il  hume, 

L’homme,  sur  la  charrue  inclinant  son  poitrail, 

Va,  sans  ouïr  l’appel  de  son  chaume  qui  fume.

Charles Argentin • Retour des champs | Les rendez-vous du vers

Retour des champs

Charles Argentin

Roulant à l’horizon sans bornes, le soleil

Qui, sans trêve, poursuit sa gigantesque ronde,

Parmi des flamboiements de pourpre et d’or, en l’onde

Enfonce avec lenteur son grand orbe vermeil.

Le ciel crépusculaire, à quelque nef pareil

Allume ses flambeaux qui brillent à la ronde,

Et la lune s’accuse, énorme lampe ronde,

Qui doit du temple obscur éclairer le sommeil.

Voici l’heure sereine où, par les hautes herbes

Quittant les champs, en chœur, les glaneuses superbes

Vont, sous le chaume heureux, savourer le repos.

Et les rires joyeux qui tintent sur leurs lèvres

Se mêlent, dans le soir, au bêlement des chèvres

Que rentrent les bergers au sein de leurs troupeaux.

Charles Argentin • Moisson | Les rendez-vous du vers

Moisson

Charles Argentin

Sous un large soleil de cuivre rutilant

Qui, du zénith en feu choît d’aplomb sur les plaines,

Les moissonneurs, humant la flamme, hors d’haleines,

Impriment à leurs faulx un rythme étincelant.

Partout, les blés rompus jonchent le sol brûlant,

Et sur les chariots où l’on rit à voix pleines,

Les épis mûrs, ployant sous la lourdeur des graines

S’écroulent, enlevés d’un sûr et brusque élan.

Tout à coup, des clameurs ! La campagne est en branle.

Un fouet claque, un char crie et pesamment s’ébranle

Sous le quadruple effort de ses lourds percherons ;

Et, vers l’agreste toit de chaume de la ferme,

Parmi les tourbillons du chanvre et les jurons

Le rustique attelage avance d’un pas ferme…