Les labours
Claude Morlaine
Midi chauffe au zénith son globe incandescent,
Dont les rayons fondus dégringolent en gerbe…
La terre n’est qu’un roc !... C’est un travail acerbe
De labourer ainsi, sous ce soleil pesant…
Je regarde, à mes pieds, dans le val que descend
La marche lente de l’attelage superbe
Des six bœufs roux, que mène un rude gars imberbe,
Suivis d’un vieux, qui tient l’instrument, en pressant…
Les sillons, peu à peu, qui retournent l’éteuble,
Deviennent plus nombreux, en ce labour immeuble…
L’enfant ne chante plus…, il lève encore un peu
Son aiguillon brûlant… Tout sue et tout se fane !...
Le vieillard, seul, sourit ;... car… en sa tête en feu,
Il sent frémir, sans fin, de grands rêves de glane !...
