Derniers sillons
Émile du Tiers
Encore deux derniers sillons,
Allons, mes bœufs, la soupe fume !
Le soleil n’a plus de rayons,
Et sur les prés descend la brume.
Pressons le pas... Aux horizons
Voici l’étoile qui s’allume.
Bientôt nous nous reposerons,
Moi, près de l’âtre où l’on s’enfume,
Et vous, devant les timbres ronds
Que le sainfoin nouveau parfume.
Courage, mes gaillards, allons !
La femme attend, la soupe fume…
Derniers sillons
Sont les moins longs.
