Aurélien Ridon du Mont aux Aigles • Des monts piquaient la plaine… | Les rendez-vous du vers

« Des monts piquaient la plaine… », poème n°54 de mon ouvrage n°11. 1577ème poème publiable.

Des monts piquaient la plaine…

Aurélien Ridon du Mont aux Aigles

Des monts piquaient la plaine à dominante d’or.

Les contrées s’enjouaient qu’ils les capitonnassent

Ainsi et qu’à leurs pieds se déroulât la passe

Des grands rythmes du cru, tissés, creusés encor.

L’on trouvait de partout à guetter quelque chose :

Dans un champ blond d’aspect, d’un alouet, l’essor,

Dans la faune sachant le temps lent comme fort,

De tout état séquent, la juste et noble cause.

Les houes allaient gaîment, de même socs et faulx,

Avecque — va de soi — diverses intervalles ;

La guède ample teintait des maillots vite sales

Qu’on menait au lavoir après l’aube, très tôt.

Les silences qu’avaient entre eux les hameaux sveltes

Quand le matin puissant s’écartelait et gourds

Quand semblait le tenir au col le point de jour,

Étaient scindés parfois d’un vieux chalumeau celte.

Et seuls trois qu’ils étaient, loin, forpaîssaient des bœufs,

Dans un pâquis dont l’herbe était la couturière ;

Et sur le bord d’un ru plein d’ourlets de fléchières :

L’hymen d’une grenouille et d’un crapaud bulbeux.

Les chemins menaient tous à des jardines drues

Dont les gardiens étaient des maïs plus que droits ;

L’on y musait avec la peur d’y avoir froid,

Lorsque passait l’hiver dans le trait des charrues.

Les sentes les croisaient. Le tuf déjà perclus

D’antiques croix bornait quelquefois leurs rencontres ;

L’on y errait chauffé d’un être serré contre

Soi quand durait l’hiver d’octobre à mars, sa bru.

Il y avait des vers à faire en toutes scènes

Et, d’autres à l’ajout, des strophes à leurs pieds,

Lyre ardente que n’eût pu éteindre un pompier

Ni des pluies car un vers tout autre eût pris leurs rênes.

Il y avait des bancs de santoline — fleurs

D’or n’étant qu’ici pour illuminer la marge

Des pacages ayant tant de bœufs à leur charge

Et d’herbe dont ils sont tous encor les tuteurs.

Les femmes du village étaient rudement vieilles

Avant l’heure traduite à peine par leur teint ;

Passage d’ans trahis au retour du bottin

Chaque année, aminci des défunts de la veille.

Le trait des percherons, plus vaillants que couards,

Rassurait plus tard l’âtre avec des bûches fraîches ;

L’on était à son feu comme chèvre à sa crèche.

Dans l’espace tintait un cri de paonne au soir.

Dans le giron du cru, tout était fait pour être,

Tout ce que notre temps a rendu désuet ;

Entre un mesnil et deux très cossus castelets,

Passait un ru lieur seul connu de l’ancêtre.

Les fermettes poussaient comme des champignons

Mais le temps les fripa comme des gyromitres,

Et sur leur lourd torchis aux trous exempts de vitres,

Du charme triangule encor leurs vieux pignons.

Louis Mercier • Le village de Beure | Les rendez-vous du vers

Le village de Beure

Louis Mercier

Près des rives du Doubs est un heureux village

Étalant au soleil ses vignes, ses pourpris !

Beure, tel est le nom de cet Éden sauvage

Pour qui toujours mon cœur d’un même charme est pris.

Nulle part on ne voit les fermes aussi gaies

Montrant leurs toits de brique à travers les pruniers,

Plus de fleurs aux rameaux, plus d’oiseaux dans les haies,

Lorsque brillent d’Avril les rayons printaniers.

Dans ses prés odorants, par ses rochers arides,

J’ai couru, jeune enfant — et des petits bergers

Combien j’aimais les jeux, les courses intrépides :

Avec eux j’ai pillé ses splendides vergers.

À la Saint Jean d’Été, qu’il m’est doux, un dimanche,

De revoir ce vallon aux souvenirs si chers :

Pour moi qu’elle a d’attraits, sous le noyer qui penche,

Notre pauvre chaumière avec ses pampres verts.

Au détour du chemin, tout ému, je m’arrête

Et contemple un instant les rochers d’Arguel

Crénelant l’horizon de leur bleuâtre crête

Et comme un fort abrupt s’étageant dans le Ciel.

Je contemple le Doubs errant par les prairies,

Ainsi qu’un serpent vert, en zig-zag ondulant ;

Ou bien, autour de moi, les blanches gypseries

Et notre vieille église au dôme de fer blanc :

Je contemple surtout du joli Bout-du-Monde

La cascade égrenant ses humides saphirs :

Les soirs d’été, l’on dit qu’une fée en son onde

Vient livrer son beau corps aux baisers des zéphirs :

Mais on m’a vu venir — et ma mère attentive

Vite du buffet tire une nappe où se sent

Une suave odeur d’iris et de lessive,

Et mon père à la cave en sifflottant descend.

Grand’mère, sommeillant dans son fauteuil de chêne,

Se réveille en sursaut sous mon bruyant baiser,

Et, tandis que Médor aboie à perdre haleine,

Le chat sur mes genoux, leste, vient se poser.

Voilà bien la grand’ salle aux poutres décorées

De faulx et de râteaux, de grappes de maïs :

Sur les murs je retrouve, images vénérées,

Ferréol et Ferjeux les patrons du pays.

Qu’il est bon le dîner dans la faïence peinte

De fantastiques fleurs ou d’un coq jaune et bleu ;

Le vin de Mercurot pétille dans la pinte

Et dans les verres coule ardent comme du feu.

C’est d’abord le pain bis avec son goût d’amande.

Le bresi rouge et sec qui fait boire à grands coups.

L’omelette d’or, blonde ainsi qu’une flamande,

Et la tranche de lard qui tremble sur les choux.

De bon cœur rit mon père et, sa gaîté, c’est signe

Que ses grands bœufs vont bien et que ses blés sont beaux,

Que les foins ont donné, que superbe est la vigne :

Pourtant d’avance il craint... de manquer de tonneaux.

Fraîche comme son nom, ma cousine Rosette,

À vêpres se rendant, vient nous dire bonjour :

On dirait de Muller l’espiègle Mionette :

Vraiment elle devient plus belle chaque jour.

Ma sœur en souriant au milieu de nous pose

Un immense gâteau, des fraises de Fontain ;

Et voyant qu’à chanter déjà l’on se dispose,

Mon père apporte encor un flacon de vieux vin.

Marie Dauguet • Le voyage | Les rendez-vous du vers

Ce poème, malgré la monotonie que peuvent évoquer ses rimes suivies, est à mon sens l’un des meilleurs de Marie Dauguet. Il rappelle le grand poème Le roulier d’Édouard Michaud — ou inversement. Ces poèmes « à déroulement » et profondément rustiques sont sans doute ce qui s’est fait de plus noble, de plus hautain dans l’histoire de la poésie.

Mon enregistrement ici n’est pas au sommet ; les poèmes de Marie Dauguet, Charles Argentin et Emmanuel Vitte, furent parmi les premiers desquels je fis  des enregistrements, et dans celui-ci, je n’avais pas encor pleinement adopté la rythmique si propre à la plupart des poésies audio que j’ai produites par la suite.

Le voyage

Marie Dauguet

Je me souviens du vieux cheval trottant sans trève

Tout efflanqué dans ses harnais, cheval de rêve

Qui, dans un cliquetis de ferraille et d’écrous

Et de grelots, heurtait du sabot les cailloux.

Voici les départs par les fraîches matinées,

Le grand silence des plaines embruinées ;

En marge des chemins humides, la luisante

Floraison des panais desséchés et qu’argente

La rosée, et voici, avec leurs cimetières

Aux murs blancs, l’abreuvoir et l’échoppe où l’on ferre,

Les villages, les puits dormants sous les noyers

Et le purin d’or fin qui cercle les fumiers.

Maléfique, le tourne-bride solitaire,

Lépreux et vermoulu, assis près d’une ornière,

Arbore dans le vent quelque branche de houx.

Je me souviens de ce cliquetis des écrous,

Du vieux cheval étique et de son ombre folle

Dansant sur le chemin que le soleil rissole,

Des côtes qu’on montait à pied quand il soufflait

Par trop. Je vois encor comment se déroulait

La grand’route poussiéreuse de Provenchère

Ou de Saint-Blin, les peupliers dans la lumière

Défilant au cri des essieux qui vous endort

Et dessinant au bleu du ciel leurs flèches d’or.

Une charrue ouvre à plein soc la terre forte

Sous l’élan des chevaux vigoureux qui l’emportent

Et l’homme, un grand Lorrain, au bord du firmament,

Fouaillant son attelage, superbement

Se dresse. Il est midi, on s’arrête à l’auberge,

La cuisine est obscure avec son lit de serge,

Sa grande cheminée et ses landiers noircis

Où, surveillant le pot, un grand-père est assis.

Les gens étant aux champs, l’omelette à la crème

On la bat et la soupe on la trempe soi-même

Et l’on trouve suave en des verres épais

Qu’on rince sur l’évier, un gros vin violet.

Et puis c’était le soir, la paix comme extatique

Des forêts en Octobre et le mélancolique

Encens qu’exhalaient vers les cœurs endoloris

Les fossés vaseux et les champignons pourris.

Les hêtres s’effeuillaient. Toute une âme sauvage

Respirait, et des mousses et des saxifrages

Et des taillis tout dégouttants d’humidité

Montait aux lèvres une odeur de nudité.

Le vieux cheval trottait ; les chevrotants fantômes

Des brebis nous croisaient abandonnant les chaumes

Mouillés et que la lune incertaine noyait ;

Des seuils entrebâillés dans la nuit flamboyaient,

Et c’est le cœur serré que l’on attendait l’heure

D’apercevoir au loin la très vieille demeure,

De se blottir en la douceur, oiseaux errants,

Du tiède nid qu’avaient tressé les grands-parents.

Paul Barbier • La moisson est faite | Les rendez-vous du vers

La batteuse

Paul Barbier

Les guérets sont à nu. Les blés aux fétus d’or,

L’orge aux cils ondoyants, l’avoine aux longues franges,

Tout, depuis quelques jours, est rentré dans les granges ;

Seule, la fleur d’argent des blés-noirs reste encor.

Peut-être aperçoit-on, dans les campagnes vides,

Portant de hauts bouquets sur leur faîte penchants, 

Quelques chars paresseux qui reviennent des champs, 

Si chargés qu’on dirait de vastes pyramides ;

Mais ce sont les derniers. Les glaneuses s’en vont, 

En chœur, par les sentiers bordés de folles herbes,

Ramasser, çà et là, l’épi tombé des gerbes :

On les voit se baisser, puis relever le front.

Et la paix, large, étend ses ailes dans l’air pur

Troublé par le seul bruit des actives batteuses,

Cependant que l’œil voit sur les fermes heureuses

Des vols de pigeons blancs s’égrener dans l’azur.

Louis Duplain • Soir en Bresse | Les rendez-vous du vers

Édouard Michaud • Là-bas | Les rendez-vous du vers

Là-bas

Édouard Michaud

Pendant que la cité torrentueuse et grise

S’apaise par degrés et se dore de soir,

Et pendant qu’aux quartiers d’usine l’on peut voir

L’âpre torche d’un four crépiter dans la brise ;

Je pense au bourg lointain si souvent visité

Par mon âme qu’effleure un regret nostalgique

Qu’il me semble présent avec sa tour tragique

Et telle qu’un géant dans sa marche arrêté.

Là-bas ! — Hélas ! là-bas, c’est l’heure où tinte encore,

Se mêlant à l’appel de l’angélus léger,

Sous les coups d’un marteau qui s’exalte à forger,

Le double cap chantant de l’enclume sonore.

Le soleil descendu cisèle à l’horizon

Deux nuages étroits et flottants comme un voile,

Une extase est au ciel déjà pers — et l’étoile

Vient y mettre une fleur qui serait un frisson.

Le croissant d’argent fin se précise et se double

Sur l’étang net qui songe entre ses longs roseaux.

Plus de pas qui s’attarde et les derniers oiseaux

Se hâtent vers les bois dont le contour se trouble.

Un meuglement de bœuf monte d’un chemin creux.

C’est un troupeau rentré du pacage et qui trempe

Au fil frais du ru proche où de la pourpre rampe

Ses flancs massifs et blonds et ses mufles ocreux.

Les champs déserts s’emplissent d’ombre. L’aile lasse,

Le vent frôle la branche au-dessus du vieux mur.

Et les subtils parfums de l’herbe et du blé mûr

S’imprègnent d’une odeur d’eau vive quand il passe.

Mais les seuils sont peuplés. On cause. Le jour fut

Dur à tous et l’on vient distraire un peu sa peine ;

Et l’on dit, à propos de la moisson prochaine —

Le gai ménétrier qu’on assied sur un fût,

Les ripailles après le travail des faucilles,

— Et l’on entend friser, cristal pur dans l’air pur,

D’un groupe qui décroît, de plus en plus obscur,

Le rire souple et musical des jeunes filles.

Léon Boyer • Le lièvre | Les rendez-vous du vers

Le lièvre

Léon Boyer

Au dessus des menus brins verts

Des seigles brillants de rosée,

Pointe, en l’azur des matins clairs

Un bout noir d’oreille dressée.

Et, soudain, souple, queue au vent,

Reins fauves arqués par secousses,

Surgit un lièvre, sautelant

Sur ses pattes maigres et rousses.

Il va, flaire, trotte, accroupit

Son dos bourru qu’ombrent des taches,

Parfume au thym qui refleurit

Les poils lustrés de ses moustaches,

Puis, tout à coup, preste et cornu,

Cabré dans le vent bleu qui passe,

Écoute un bruit furtif, venu

D’on ne sait quel recoin d’espace…