Joseph Bosc • Les hautes solitudes | Les rendez-vous du vers

Francis Clerc • La moisson | Les rendez-vous du vers

Mots clefs : poesie agreste, poeme traditionnel, poeme champetre, poeme du terroir, poesie du terroir, poesie rurale, poesie rustique, poeme rustique, poete comtois, litterature du terroir.

Achille Millien • Dans la lande | Les rendez-vous du vers

Dans la lande

Achille Millien

Le choucas enroué, de son cri tel qu'un râle

Attriste le terrain désert, inculte et plat,

Où rampe la lueur d'un soleil sans éclat

Qui, dans le brouillard gris, plaque un disque d'or pâle.

L'espace est vide. À l'aise, en sifflant, l'âpre chœur

Des vents d'automne court sur les ajoncs moroses  ;

Non, jamais plus qu'ici, le deuil profond des choses

N'a de mélancolie imprégné tout mon cœur !

Nul soc n'a fécondé cette terre muette,

Dont un maigre gazon verdit le flanc moussu…

Mes regards dans le vague ont soudain aperçu

Un être humain dressant sa longue silhouette.

L'homme en plein fond de ciel semble immense : alentour

Aucun arbuste, aucun n'égale sa stature ;

Il conduit un troupeau dans la morne pâture,

Seul au matin naissant, seul au déclin du jour.

À quoi rêve cette âme à tel sort asservie ?

Et qu'importe au pasteur en son isolement

Ton tumulte, univers ?.. Devant lui, brusquement

J'entrevois la grandeur, la pitié de la vie.

Son chien noir, hérissant le poil, jappe à l'écart,

Puis se tait en grognant sur un signe du maître,

Tandis que ses moutons s'interrompant de paître

Fixent sur moi leur vague et timide regard.

Immobile et drapé, lui, dans sa limousine.

— « Camarade, bonjour ! lui dis-je en m'approchant,

Quand donc arriverai-je au bout de votre champ

Je voudrais faire halte à la ferme voisine. »

D'un geste ample étendant le bras vers l'horizon

Et d'une étrange voix qui chevrote et qui pleure :

— «  Si vous marchez toujours devant vous plus d'une heure,

Vous trouverez là-bas l'étable et la maison.

Mais ne déviez pas, la solitude est grande :

À droite comme à gauche alors vous erreriez

À travers la bruyère et les genévriers,

Et la nuit sans abri vous prendrait dans la lande. »

Joseph Rousse • Le bourg natal | Les rendez-vous du vers

Le bourg natal

Joseph Rousse

L'abeille se souvient de sa ruche natale ;

L'hirondelle à son nid revient chaque printemps ;

Mon âme, allons revoir et parcourir les champs

Où la vie eut pour nous sa beauté matinale.

J'aime notre vieux bourg au milieu des blés mûrs,

Bornés dans le lointain par la mer azurée ;

J'aime notre maison de sa treille entourée,

Avec les liserons qui grimpent à ses murs.

Voilà cette fenêtre où, les soirs de novembre,

J'entendais les pluviers passer dans le ciel gris..

Du haut de ce balcon quelquefois j'ai surpris

L'aurore souriant aux neiges de décembre.

Mon père s'asseyait au pied de ce jasmin ; 

Des loriots suspendaient leurs nids dans ce grand chêne ;

Mes sœurs, en se penchant au bord de la fontaine,

Agaçaient les échos de leur rire argentin.

Quand on cueillait les fruits, je me souviens encore

De la senteur des coings parfumant le grenier ;

Nos jeunes bras pliaient sous le poids d'un panier,

Et les pommes roulaient dans l'escalier sonore.

De riants souvenirs remplissent la maison :

Voici le grand foyer et ses chenêts antiques ;

C'est là qu'on nous disait des récits fantastiques,

Devant un feu de lande, au chant clair du grillon.

Le bourg a peu changé, mais le vieux presbytère

Est tombé sous les coups du stupide marteau,

Avec son beau portique ombragé d'un ormeau

Et qui semblait gardé par deux anges de pierre.

Dans ce chemin je vis un triomphe brillant,

Plus de cent bœufs, ornés de fleurs et de verdure,

Traînant un char couvert d'une riche tenture,

Qui portait un évêque au regard souriant.

Cette maison moussue à la porte ogivale

Est celle où, dans les soirs qui précèdent Noël,

En habits de théâtre et d'un ton solennel,

Les jeunes paysans jouaient la pastorale.

Noël à cette nuit je songe avec bonheur !

On voyait scintiller dans la campagne sombre

Et s'approcher du bourg des lanternes sans nombre,

Quand les cloches sonnaient la messe du Sauveur.

L'église est toujours pauvre et ses vieilles toitures

Tremblent au vent de mer sur des murs chancelants.

J'ai reconnu les saints, le christ aux pieds sanglants,

Les tableaux, les autels aux gothiques sculptures.

J'aurais aimé goûter un jour le vrai repos

Sous l'odorant fenouil, auprès de cette église ;

Mais on dit que les morts ont corrompu la brise,

Et dans un champ lointain on va porter leurs os.

Aurélien Ridon du Mont aux Aigles • Le fenil | Les rendez-vous du vers

« Le fenil », poème n°157 de mon ouvrage n°1. 206ème poème publiable. Poème en pentadécasyllabes, vers que j'ai maintes fois utilisés dans mon ouvrage n°1, se lisant sur un rythme de 7//8.

Poème « de jeunesse », ou disons plutôt poème des débuts de mes écrits agrestes. Rien d'exceptionnel ; je le publie ici par « variété », et pour dévoiler de quel suc était faite ma plume de cette époque (pas si lointaine, 2020).