Aurélien Ridon du Mont aux Aigles • Des monts piquaient la plaine… | Les rendez-vous du vers

« Des monts piquaient la plaine… », poème n°54 de mon ouvrage n°11. 1577ème poème publiable.

Louis Mercier • Le village de Beure | Les rendez-vous du vers

Le village de Beure

Louis Mercier

Près des rives du Doubs est un heureux village

Étalant au soleil ses vignes, ses pourpris !

Beure, tel est le nom de cet Éden sauvage

Pour qui toujours mon cœur d’un même charme est pris.

Nulle part on ne voit les fermes aussi gaies

Montrant leurs toits de brique à travers les pruniers,

Plus de fleurs aux rameaux, plus d’oiseaux dans les haies,

Lorsque brillent d’Avril les rayons printaniers.

Dans ses prés odorants, par ses rochers arides,

J’ai couru, jeune enfant — et des petits bergers

Combien j’aimais les jeux, les courses intrépides :

Avec eux j’ai pillé ses splendides vergers.

À la Saint Jean d’Été, qu’il m’est doux, un dimanche,

De revoir ce vallon aux souvenirs si chers :

Pour moi qu’elle a d’attraits, sous le noyer qui penche,

Notre pauvre chaumière avec ses pampres verts.

Au détour du chemin, tout ému, je m’arrête

Et contemple un instant les rochers d’Arguel

Crénelant l’horizon de leur bleuâtre crête

Et comme un fort abrupt s’étageant dans le Ciel.

Je contemple le Doubs errant par les prairies,

Ainsi qu’un serpent vert, en zig-zag ondulant ;

Ou bien, autour de moi, les blanches gypseries

Et notre vieille église au dôme de fer blanc :

Je contemple surtout du joli Bout-du-Monde

La cascade égrenant ses humides saphirs :

Les soirs d’été, l’on dit qu’une fée en son onde

Vient livrer son beau corps aux baisers des zéphirs :

Mais on m’a vu venir — et ma mère attentive

Vite du buffet tire une nappe où se sent

Une suave odeur d’iris et de lessive,

Et mon père à la cave en sifflottant descend.

Grand’mère, sommeillant dans son fauteuil de chêne,

Se réveille en sursaut sous mon bruyant baiser,

Et, tandis que Médor aboie à perdre haleine,

Le chat sur mes genoux, leste, vient se poser.

Voilà bien la grand’ salle aux poutres décorées

De faulx et de râteaux, de grappes de maïs :

Sur les murs je retrouve, images vénérées,

Ferréol et Ferjeux les patrons du pays.

Qu’il est bon le dîner dans la faïence peinte

De fantastiques fleurs ou d’un coq jaune et bleu ;

Le vin de Mercurot pétille dans la pinte

Et dans les verres coule ardent comme du feu.

C’est d’abord le pain bis avec son goût d’amande.

Le bresi rouge et sec qui fait boire à grands coups.

L’omelette d’or, blonde ainsi qu’une flamande,

Et la tranche de lard qui tremble sur les choux.

De bon cœur rit mon père et, sa gaîté, c’est signe

Que ses grands bœufs vont bien et que ses blés sont beaux,

Que les foins ont donné, que superbe est la vigne :

Pourtant d’avance il craint... de manquer de tonneaux.

Fraîche comme son nom, ma cousine Rosette,

À vêpres se rendant, vient nous dire bonjour :

On dirait de Muller l’espiègle Mionette :

Vraiment elle devient plus belle chaque jour.

Ma sœur en souriant au milieu de nous pose

Un immense gâteau, des fraises de Fontain ;

Et voyant qu’à chanter déjà l’on se dispose,

Mon père apporte encor un flacon de vieux vin.

Marie Dauguet • Le voyage | Les rendez-vous du vers

Ce poème, malgré la monotonie que peuvent évoquer ses rimes suivies, est à mon sens l’un des meilleurs de Marie Dauguet. Il rappelle le grand poème Le roulier d’Édouard Michaud — ou inversement. Ces poèmes « à déroulement » et profondément rustiques sont sans doute ce qui s’est fait de plus noble, de plus hautain dans l’histoire de la poésie.

Mon enregistrement ici n’est pas au sommet ; les poèmes de Marie Dauguet, Charles Argentin et Emmanuel Vitte, furent parmi les premiers desquels je fis  des enregistrements, et dans celui-ci, je n’avais pas encor pleinement adopté la rythmique si propre à la plupart des poésies audio que j’ai produites par la suite.

Le voyage

Marie Dauguet

Je me souviens du vieux cheval trottant sans trève

Tout efflanqué dans ses harnais, cheval de rêve

Qui, dans un cliquetis de ferraille et d’écrous

Et de grelots, heurtait du sabot les cailloux.

Voici les départs par les fraîches matinées,

Le grand silence des plaines embruinées ;

En marge des chemins humides, la luisante

Floraison des panais desséchés et qu’argente

La rosée, et voici, avec leurs cimetières

Aux murs blancs, l’abreuvoir et l’échoppe où l’on ferre,

Les villages, les puits dormants sous les noyers

Et le purin d’or fin qui cercle les fumiers.

Maléfique, le tourne-bride solitaire,

Lépreux et vermoulu, assis près d’une ornière,

Arbore dans le vent quelque branche de houx.

Je me souviens de ce cliquetis des écrous,

Du vieux cheval étique et de son ombre folle

Dansant sur le chemin que le soleil rissole,

Des côtes qu’on montait à pied quand il soufflait

Par trop. Je vois encor comment se déroulait

La grand’route poussiéreuse de Provenchère

Ou de Saint-Blin, les peupliers dans la lumière

Défilant au cri des essieux qui vous endort

Et dessinant au bleu du ciel leurs flèches d’or.

Une charrue ouvre à plein soc la terre forte

Sous l’élan des chevaux vigoureux qui l’emportent

Et l’homme, un grand Lorrain, au bord du firmament,

Fouaillant son attelage, superbement

Se dresse. Il est midi, on s’arrête à l’auberge,

La cuisine est obscure avec son lit de serge,

Sa grande cheminée et ses landiers noircis

Où, surveillant le pot, un grand-père est assis.

Les gens étant aux champs, l’omelette à la crème

On la bat et la soupe on la trempe soi-même

Et l’on trouve suave en des verres épais

Qu’on rince sur l’évier, un gros vin violet.

Et puis c’était le soir, la paix comme extatique

Des forêts en Octobre et le mélancolique

Encens qu’exhalaient vers les cœurs endoloris

Les fossés vaseux et les champignons pourris.

Les hêtres s’effeuillaient. Toute une âme sauvage

Respirait, et des mousses et des saxifrages

Et des taillis tout dégouttants d’humidité

Montait aux lèvres une odeur de nudité.

Le vieux cheval trottait ; les chevrotants fantômes

Des brebis nous croisaient abandonnant les chaumes

Mouillés et que la lune incertaine noyait ;

Des seuils entrebâillés dans la nuit flamboyaient,

Et c’est le cœur serré que l’on attendait l’heure

D’apercevoir au loin la très vieille demeure,

De se blottir en la douceur, oiseaux errants,

Du tiède nid qu’avaient tressé les grands-parents.

Paul Barbier • La moisson est faite | Les rendez-vous du vers

La batteuse

Paul Barbier

Les guérets sont à nu. Les blés aux fétus d’or,

L’orge aux cils ondoyants, l’avoine aux longues franges,

Tout, depuis quelques jours, est rentré dans les granges ;

Seule, la fleur d’argent des blés-noirs reste encor.

Peut-être aperçoit-on, dans les campagnes vides,

Portant de hauts bouquets sur leur faîte penchants, 

Quelques chars paresseux qui reviennent des champs, 

Si chargés qu’on dirait de vastes pyramides ;

Mais ce sont les derniers. Les glaneuses s’en vont, 

En chœur, par les sentiers bordés de folles herbes,

Ramasser, çà et là, l’épi tombé des gerbes :

On les voit se baisser, puis relever le front.

Et la paix, large, étend ses ailes dans l’air pur

Troublé par le seul bruit des actives batteuses,

Cependant que l’œil voit sur les fermes heureuses

Des vols de pigeons blancs s’égrener dans l’azur.

Louis Duplain • Soir en Bresse | Les rendez-vous du vers