Le vieux moulin
René Darpentigny
À l’ados du cotil que rougit l’herbe morte,
Le moulin dresse encor son pignon délabré :
Entre les murs croulants, la toiture a sombré ;
Les derniers vents d’automne ont arraché la porte.
Dans la chambre, où tournait la meule la plus forte,
On loge maintenant le fourrage du pré.
La roue, au noir bâti qui pend désemparé,
Subit en gémissant l’assaut de l’onde torte.
Le barrage a cédé sous la masse des eaux
Et le bief, a demi comblé par les roseaux,
Laisse échapper partout l’écumante éclusée...
... Il ne redira plus son allègre « Tic-Tac »
Répété par l’écho de la côte boisée,
Le Moulin qui s’en va, rongé par le ressac.
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