Achille Millien • Jour de moisson | Les rendez-vous du vers

Jour de moisson

Achille Millien

En balançant leurs faucilles,

Jupe courte, sous l’azur,

Voici que partent les filles

Pour la moisson du blé mûr.

Sitôt qu’a donné chacune

Un coup d’œil à son miroir,

Elles s’en vont, blonde ou brune,

Travailler, de l’aube au soir.

On chemine, on saute, on jase,

Le pied vif, la langue aussi :

Rire clair, lambeaux de phrase

Dans le pur patois d’ici,

Si bien que l’essaim qui passe

Là-bas, au long des ruisseaux,

Laisse envoler dans l’espace

Comme un gazouillis d’oiseaux.

Charles Baussan • Les bœufs | Les rendez-vous du vers

Les bœufs

Charles Baussan

Le soir vient. Le fermier conduit ses bœufs au pré.

Emplissant le chemin et dévalant les pentes,

Tout le troupeau descend en bataillon serré,

Les têtes se heurtant aux croupes galopantes.

Le chien trottine à droite, à gauche, désœuvré.

Quelquefois un grand bœuf, de ses cornes luisantes,

Fait tomber de branche en branche, au fond du fourré,

Des pommes mûres qui pendaient au bas des entes...

Dans le pré, maintenant, les bœufs ne courent plus.

Leurs cous fauchent le sol, tranquilles et goulus.

Le fermier fait sa ronde ; il longe la clôture ;

Il voit pousser son herbe, et, tout allant au mieux,

Par plaisir, il s’attarde un peu dans la pâture

Et regarde manger autour de lui ses bœufs.

Francis Yard • Le batteur de faux | Les rendez-vous du vers

Le batteur de faux

Francis Yard

Le matin frais et pur scintille de rosée.

Le faucheur s’est assis, une bouteille en main,

Sous l’aubépine creuse au bord du vieux chemin ;

Sa faux, humide encor, est près de lui posée.

Il vide un dernier verre. Et, dans ses poings velus,

Prend l’enclume d’acier qu’il dresse et qu’il regarde ;

Deux spirales de fer lui font comme une garde

Pour la maintenir droite au versant du talus.

De sa manche il l’essuie et la tâte du pouce,

Puis l’enfonce dans terre entre ses deux genoux,

Et sur le bel outil, poli, brillant et doux,

Il ajuste la faux dont le tranchant s’émousse.

Le petit coup rythmique et sec du marteau dur,

D’un bout à l’autre de l’outil couleur d’aurore

Tape et refait le fil de la lame sonore

Qui passe à coups d’éclairs et rase le blé mur.

Quand le marteau se tait, la bouteille pansue,

Dont le flanc rebondi parmi l’herbe est couché,

S’incline et fait glou glou du goulot débouché ;

Le vieux faucheur a soif ; il boit, s’essuie et sue.

Emmanuel Vitte • In votis | Les rendez-vous du vers

In votis

Emmanuel Vitte

Souvent, las des rumeurs confuses de la ville,

Et des sauvages cris de ses chars trépidants ;

Las de voir s’agiter une foule servile,

Aux frivoles désirs, aux gestes discordants ;

Las du labeur ardu et peut-être infertile,

Que n’auréolent plus les espoirs triomphants,

Je rêve d’un hameau solitaire et tranquille,

Et de blanches maisons éparses dans les champs.

Oh ! par la route ancienne, avec amour suivie,

Je voudrais m’en aller vers la paix que j’envie,

Et revoir les foyers où j’aimais à m’asseoir.

Je voudrais m’en aller vers la terre de Bresse,

Où plus d’un coeur encor garde quelque tendresse

A l’exilé sur qui descend l’ombre du soir.

René Darpentigny • Le vieux moulin | Les rendez-vous du vers

Le vieux moulin

René Darpentigny

À l’ados du cotil que rougit l’herbe morte,

Le moulin dresse encor son pignon délabré :

Entre les murs croulants, la toiture a sombré ;

Les derniers vents d’automne ont arraché la porte.

Dans la chambre, où tournait la meule la plus forte,

On loge maintenant le fourrage du pré.

La roue, au noir bâti qui pend désemparé,

Subit en gémissant l’assaut de l’onde torte.

Le barrage a cédé sous la masse des eaux

Et le bief, a demi comblé par les roseaux,

Laisse échapper partout l’écumante éclusée...

... Il ne redira plus son allègre « Tic-Tac »

Répété par l’écho de la côte boisée,

Le Moulin qui s’en va, rongé par le ressac.