Les vaches et les bœufs, durant les longs hivers,
Rêvant du grand ciel bleu qui borde les prés verts,
Meuglent au souvenir des pâtures lointaines.
Et de l’herbe fleurie où chantaient les fontaines.
Mais, lorsque avant-coureurs des brises de l’été
Les vents tièdes d’avril balayent la Comté,
Et quand sur le clocher de l’église, fidèles
Reviennent babiller les noires hirondelles,
Un matin, à l’appel du berger, les troupeaux
S’éveillent à grand bruit de leur pesant repos.
Au sortir de la nuit profonde des étables,
Les vaches aux longs pis et les bœufs vénérables,
Buvant à pleins naseaux l’azur et le soleil
Beuglent éperdument dans le matin vermeil.
Puis ils vont retrouver les herbes du pacage,
La forêt de roseaux le long du marécage,
Et la lisière ombreuse où les grands sapins noirs
Chantent au vent d’été dans la pourpre des soirs.
De leurs flancs cahotés montent des vapeurs blondes,
Et le soleil levant blanchit leurs cornes rondes.
Ils boivent, en passant, au fond de l’abreuvoir,
Laissant l’eau de leur mufle en longs ruisseaux pleuvoir.
Par les prés, où frisonne au loin la brume bleue,
Fouettant à petits coups leur croupe de leur queue,
Au rythme cadencé des clochettes de fer
Ils broutent la lavande et le genêt amer.
Mais parfois, las de paître, à travers le finage
Ils errent à pas lents, comme en pèlerinage.
Ils écoutent longtemps, graves et recueillis,
L’aubade des oiseaux à l’ombre des taillis,
Et le bourdonnement, pareil au bruit d’un fleuve,
Des insectes épars dans la frondaison neuve.
La lumière les plonge en un ravissement ;
Ils aspirent la brise au fond du firmament,
Et, le mufle tendu vers l’azur qui s’embrase,
Ils semblent savourer, en une longue extase,
L’ivresse du printemps dans le matin fleuri.
Un humide brouillard, comme un rêve attendri,
Nage dans la douceur de leurs grands yeux farouches ;
Et, ridant leur poitrail tout constellé de mouches,
Ils célèbrent avec des meuglements joyeux
La fin de leur exil et le réveil des cieux.
