René Darpentigny • Le vieux moulin | Les rendez-vous du vers

Le vieux moulin

René Darpentigny

À l’ados du cotil que rougit l’herbe morte,

Le moulin dresse encor son pignon délabré :

Entre les murs croulants, la toiture a sombré ;

Les derniers vents d’automne ont arraché la porte.

Dans la chambre, où tournait la meule la plus forte,

On loge maintenant le fourrage du pré.

La roue, au noir bâti qui pend désemparé,

Subit en gémissant l’assaut de l’onde torte.

Le barrage a cédé sous la masse des eaux

Et le bief, a demi comblé par les roseaux,

Laisse échapper partout l’écumante éclusée...

... Il ne redira plus son allègre « Tic-Tac »

Répété par l’écho de la côte boisée,

Le Moulin qui s’en va, rongé par le ressac.

Alfred Descarries • La table rustique | Les rendez-vous du vers

La table rustique

Alfred Descarries

Combien se sont assis à cette vieille table

Où fume le repas frugal du laboureur,

Depuis le jour lointain où l’aïeul vénérable

Pour la faire abattait le chêne le meilleur.

En la voyant il songe à la première agape :

De la cave on avait tiré le meilleur vin,

Les grands plats reluisaient sur la plus belle nappe

Et l'on vidait son verre entre chaque refrain !

Bien vite a fui le temps, nombreuse est la famille,

Le grand père sourit à ses petits enfants,

Il a peine à manger de sa main qui vacille

Mais la table résiste à l'usage des ans !

On se lègue de père en fils cette relique,

Comme on lègue un trésor à la postérité !

Heureux qui peut s'asseoir à la table rustique

Où l'ancêtre disait son benedicite !

Édouard Michaud • Vieux pont | Les rendez-vous du vers

Vieux pont

Édouard Michaud

Le vieux pont dans le soir, affaissé sur ses arches,

Rêve, touché de brise où flotte une odeur d’eau.

La cathédrale le domine et tend le dos

Au soleil qui frémit sur la Vienne qui marche.

L’heure est divine. Un battoir sonne. Des plongeons

Claquent au flot du large où le poisson émerge,

Et dans le calme d’or qu’il bat de plume vierge

Passe au ciel délicat un vol lent de pigeons.

Contre le parapet, avec les jours plus fruste,

Un pêcheur suit de l’œil le fil mince, le buste

Tout assailli de giroflée et de brins verts ;

Et soudain, pur collier qu’un doigt brusque éparpille,

Multiplié par toi d’échos furtifs et clairs,

Bondit et court, ô pont, heurtant et peuplant l’air,

Un rire frais, éperdument, de jeune fille.

Marie Dauguet • L’ancienne croix percluse | Les rendez-vous du vers

L’ancienne croix percluse…

Marie Dauguet

L’ancienne croix percluse à la croisée des routes

Qui tend ses bras de mousse au gris de l’horizon ;

Sur le chaume rasé que la lune veloute,

Fume l’herbe qu’on brûle à l’arrière-saison.

Souffle, vent de douceur au travers de la plaine ;

Il semble que tu aies peur de parler tout haut,

Sous les yeux de la lune aux lueurs de phalène

Qui emmèle ses feux aux branches des bouleaux.

La rivière aux clapotements charmants qui marche,

Reflète les peupliers brumeux des pâquis

Et voit danser la lune incertaine sous l’arche

De ce vieux pont bossu dans la vase accroupi.

Deux chèvres, près de nous, front haut, broutent les ronces ;

Mes coudes sur le dos basané du vieux pont,

Je m’abandonne au songe où la glèbe s’enfonce,

A celui de la lune en fuite sous les joncs.

Jules Breton • La source sous bois | Les rendez-vous du vers

La source sous bois

Jules Breton

Dans le fond d’une tiède et paisible clairière

Ouvrant dans la forêt obscure un soupirail,

Où l’herbe est de velours, où près de la bruyère,

De son écrin l’iris égraine le corail ;

Où les rayons discrets, mêlés aux vapeurs chaudes,

Effleurant le gazon touffu, le traversant,

Font de cette verdure intense du versant

Un ruisselant tapis de sombres émeraudes

Où le gai papillon s’égare quelquefois ;

Tandis que doucement frissonne la ramure,

Que l’oiseau se recueille et fait taire sa voix,

Adorable babil, une source murmure.

Au milieu, sur le sol plus humide et plus noir

Un agreste bassin, comme un sombre miroir,

Entouré de granit, de mousses et de lierre,

Reflète un bloc troué qui laisse couler l’eau

Et se tache de brun comme un troue de bouleau.

Une fillette est là, son genou sur la pierre,

Se détachant d’un ton puissant sur le fond vert ;

Et le jour affluant dans l’espace entr’ouvert,

Autour de l’enfant glisse un doux trait de lumière

D’où parait émaner comme un nimbe changeant.

Laissant flotter son âme en une molle trêve

Où l’idée apparaît et jamais ne s’achève,

Elle incline un front beau d’abandon négligent,

Et son regard perdu tout au fond de son rêve

Suit le fil d’eau qui tombe en torsade d’argent.