Aux abreuvoirs
Jean Le Sage
L'été, le soir des jours brûlants,
Les bœufs vont des grasses prairies,
Tout le long des berges fleuries,
Calmes et doux, à pas très lents ;
Ils vont aux gués, les beaux bœufs blancs,
Dans les sources jamais taries
Rafraîchir leurs gorges meurtries,
Laver leurs gros fanons ballants.
Et quand, joyeux, dressant leur queue
Ils plongent dans cette onde bleue
Où flambe le couchant vermeil,
Il semble qu'en l'eau qui rougeoie,
De leur large narine, on voie
Tomber des gouttes de soleil.
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